DE TRACTOR

De un tiempo a esta parte se observan decisiones del catalanismo en la dirección adecuada, aunque sea fruto de la casualidad, sin obedecer a un cálculo premeditado. Dicho así parece una tomadura de pelo, pero no lo es. Cosa muy diferente es que el catalanismo sea consciente al fin de cuál habría de ser su genuino ámbito de actuación y cuáles los registros que habría de manejar para insertarse más armónicamente en el mundo. Con ello no quiero insinuar que retroceda la omnímoda presencia de nuestro aborigenismo manicomial en la vida pública o que dé marcha atrás en esos capítulos que ha colonizado durante décadas tan campanudamente, sin oposición, mediante sus largos y filamentosos tentáculos que llegan a todos los rincones de la vida institucional, académica, asociativa y mediática. No es que pretenda aliviar la pesada carga que ha depositado sobre nuestras laceradas espaldas. No se trata de eso: pierdan toda esperanza. 

De uno de esos asuntos ya se ha hablado en tractoradas anteriores. Y aunque no sea objeto de ésta, se le dedica un par de párrafos que, por sus méritos y en justicia, ha contraído. Como todo buen nacionalismo impostado y de corte milenarista, los propagandistas en vanguardia del catalanismo enragé transitan caminos novedosos que les distancian de la historiografía tradicional. Una opción cabal, habida cuenta de los obstáculos insalvables que se cruzan en su afán, un campo de minas, por construir un relato congruente fundamentado en hechos históricos bien documentados. Misión imposible. Sean sus insistentes, pero baldíos esfuerzos por colarnos la trola colosal de una supuesta “confederación de reinos medievales: “Cataluña y Aragón” o la fantasiosa lucha por “la defensa a ultranza de las libertades nacionales de Cataluña durante la Guerra de Sucesión”, que muta, según su bastardeada componenda, en “Guerra de Secesión”, como la americana siglo y medio después.

Por ello, y tras intentar persuadirnos de que Cervantes, Teresa de Ávila, Leonardo da Vinci y Shakespeare fueron catalanes de “socarrel” (“pura cepa”, de los alrededores de Vich y comarca), apuestan por zambullirse de lleno en el ámbito de la fabulación legendaria y concluyen que a Túbal, mítico nieto de Noé (era “post-diluvial”), le cabe el honor de ser el primer catalán cuyo nombre conocemos. Esta colosal aportación, que bien podría dejar en suspenso los movimientos de rotación y traslación del planeta, es cosa, lo han adivinado, del aclamado INH (Intitut de Nova Història *). Para mí tengo que sus primeros espadas se han dado un atracón indigesto de tubalismo leyendo el erudito, al tiempo que ameno ensayo, del finado Sánchez Dragó, “Gárgoris y Habidis”, tomándose las cosas demasiado al pie de la letra.  

Pero la decisión que más interesa a esta tractorada es cosa del alcalde Collboni, y de su diligente gobierno consistorial, que nunca pierde ocasión de proclamar a los cuatro vientos sus altas capacidades para la sabia y eficiente gestión y resolución de los más variados problemas. A su lado, Ada Colau, ahora candidata a la presidencia del gobierno de la nación, no es broma, fue una becaria inexperta. En efecto, el ayuntamiento de Barcelona desestima la imposición de multas a los incívicos, se supone que a los de baja intensidad, “grafiteros”, y otros de similar ralea, que vandalizan el mobiliario urbano o conturban el descanso de los vecinos. Que muy distinta cosa son los extremistas de izquierdas de las guerrillas urbanas en fraternal comandita con saqueadores adolescentes que en estas fechas han alcanzado gran notoriedad en diversas ciudades de España y de Europa.

De tal suerte que, en lugar de sanciones pecuniarias, opta Collboni por cursillos, pero no para fomentar buenas y cívicas conductas entre los infractores, o esas tareas para redimir culpas en beneficio de la comunidad, sino, acabáramos… para fomentar entre los tales el aprendizaje intensivo de la lengua catalana. Queriendo decir con ello que entre las miríficas cualidades que adornan la lengua indígena, brilla con luz propia su capacidad especialísima de insuflar virtudes cívicas de primer rango a los incendiarios, ignorando acaso que todos los chicos sometidos al sistema educativo autóctono, sea cual sea su origen familiar, y en un porcentaje estimable autores de los desaguisados que se pretende corregir, ya conocen sobradamente dicha lengua.

El trabajo te hará libre, decían los nazis a los prisioneros de los campos de concentración. El trabajo te hará hombre, decía el Che a los cubanos homosexuales. Y ahora el catalán te hará cívico, dice Collboni a los gamberros encapuchados. 

La pregunta es… ¿En qué consiste lo acertado de la decisión, como se dijo al inicio de esta tractorada? En efecto, lo han adivinado: en el carácter disuasorio de la lengua catalana, estrechamente vinculada, porque sus defensores así lo quieren, a las multas, a las exigencias de capacitación laboral, a las cuotas obligatorias en los medios y a la imposición en el sistema educativo, es decir, gracias a mecanismos coercitivos. Política monocorde durante décadas que la han convertido en una de las lenguas más antipáticas del mundo.

Uno se imagina en el pellejo de esos energúmenos reunidos en el aula para asistir al cursillo de marras y le entran temblores de agonía. La profesora, una chica joven, sonriente, gafitas, recién licenciada, que se toma su oficio muy en serio, da inicio a la lección. Viste jersey de lana, falda amplia, capazo de mimbre, pañoleta palestina y luce un pin del consorcio por la “Normalización”. Separa los labios y… no hay marcha atrás. “Hola nois… i noies (**)”. Habla con todos los dejes y los tics catecumenales (cree que está en “el foc de camp” del “esplai” (***)) de los progres catalanistas que viven, año 2026, como si Franco no hubiera muerto aún.

El secreto de la tortura reside en el insufrible timbre de voz que emite el aparato fonador del progre catalanista: se obtiene interesando con unas delgadísimas pinzas de bruñido metal las terminales de los nervios anales inferiores, ramificados a su vez del nervio pudendo, o nervio nodriza, que transitan la región perianal e inervan el esfínter externo y la piel que envuelve el ano. Con esos pinzamientos, similares a pellizquitos, fugacísimas descargas eléctricas de bajo voltaje, obtenemos del hablante, pues repercuten directamente contra la úvula, expresiones aterradoras que instilarán el pavor extremo entre el alumnado y favorecerán el sagrado deber de la obediencia: “petem la xerradeta”, “això és d’ alló més”, “aviam, vull dir”, “sats? (por “saps?”), “un xic més”, “el tarannà” (****).

Éxito asegurado. El daño que una medida punitiva de ese tipo puede infligir a un cerebro más o menos sano es indescriptible. Estamos ante un castigo extremo, invasivo, no inferior a una lobotomía. Los individuos sometidos al tratamiento “Collboni” nos traen a las mientes a Alex, el jefe de la banda de los “drugos”, La naranja mecánica, al ser sometido al método conductista Ludovico para su rehabilitación psicológica y su posterior reinserción en la sociedad. Las pasarán canutas y ya nada se podrá hacer por ellos. No digamos ya si la “profe” echa mano del arma de destrucción neuronal masiva que es el galimatías insufrible y antinatural de los “pronoms febles” (*****). De todo ello se sigue que, ante una amenaza de ese calado, muchos de esos cafres darán un paso al lado, me juego los bigotes, y dejarán de importunar a los vecinos.

Eso, a fin de cuentas, es lo que han conseguido los paladines del catalán: acojonar a la gente. Aman tanto la lengua, tanto la idolatran, no hay que olvidar que es el medio de vida de muchas personas, que la han convertido en uno de esos objetos ambiguos participados por igual de lo sagrado y lo profano, en el sentido que le da Mircea Eliade a ese fenómeno, que pensamos nos acerca a Dios y, al tiempo, sirve al diablo.

Se trata, este recurso constante a la lengua, cargante y empachoso, como elemento de instrumentación de la vida colectiva promovido desde las instituciones, de un error por exceso de concurrencia más allá del punto de saturación, que es, según una versión chusca de la teoría de la relatividad, como correr a más de 300 kms/ h alrededor del tronco de un árbol para darte por culo a ti mismo. 

(*) INH (“Instituto de Nueva Historia)

(**) “Hola, chicos… y chicas”

(***) La fogata del club excursionista

(****) “Hablemos”, “esto es de lo más”, “a ver, quiero decir”, “¿Sabes?”, “una pizca más”, “el talante”

(*****) Pronombres débiles

Hola, nois i noies… petem la xerradeta… cremar contenidors d’escombraries és una cosa molt lletja (hola, chicos y chicas… hablemos… quemar contenedores de basura es una muy fea cosa)

Los tribunales tumban las ordenanzas lingüísticas del ayuntamiento de Barcelona por apreciar en ellas la exigencia a los operarios municipales de un conocimiento excesivo, desproporcionado, de la lengua catalana en el desempeño de sus funciones. Nunca nadie fue más lejos en esta materia que Collboni. El PSC, pues, en primera línea de batalla por la antipática y asfixiante divisa “volem viure només en català” (*) pregonada por nuestros “aborigenistas” más exaltados. Licenciatura en Filología Catalana para retirar pegatinas de una farola. En realidad, nada nuevo bajo el sol. De igual manera, el gobierno tripartito presidido por Montilla fue el que incoó más expedientes sancionadores por el idioma de los rótulos comerciales… hasta que su marca fue pulverizada por el actual gabinete de Salvador Illa. Comoquiera que los socialistas no alcanzan en sus declaraciones el nivel de confrontación de los separatistas con el gobierno de la nación (si es de derechas), siempre se hacen perdonar ese baldón en su currículum promoviendo las medidas lingüísticas más extremas y excluyentes. Es un socorrido mecanismo compensatorio, el llamado síndrome “MIC” ((**) véase entrada correspondiente en “Demens Catalònia”).

Collboni, por su impericia y sectarismo, digno sucesor de Ada Colau, impuso a la plantilla la acreditación obligatoria del nivel C1 de catalán, sea el caso del empleado de mantenimiento que cambia una bombilla. De ello se desprende que un conspicuo fámulo al servicio del nacionalismo como fue, y es, don José Montilla (figura también en su envidiable cursus honorum la nada desdeñable dignidad de ministro de Industria del gobierno de España), jamás habría tenido la más mínima chance de optar a la plaza de empleado de base adscrito al hipotético negociado de “custodia de paraguas, en días lluviosos, de los concejales llamados a pleno”. Y nunca habría podido lucir, en desdoro de sus muy altas capacidades, ese uniforme de gala tan suntuoso de los domésticos palatinos: levita, alamares de perifollo, charreteras al hombro y guantes blancos para vaciar la bacinilla del pis de sus Señorías reunidas en cónclave deliberativo.  

El mérito es cosa de Ángel Escolano, y ya van unas cuantas, combativo y litigioso líder de CCC (Convivencia Cívica Catalana). Con todo, se trata de una victoria en el ámbito judicial, importante por cuanto supone el triunfo del sentido común en una sociedad bilingüe en la realidad, pero férreamente monolingüe en su registro institucional, al tiempo que causa cierto desasosiego, una suerte de melancolía, que cosas tan evidentes deban dirimirse en pleitos año tras año: la ley del “eterno retorno”. Pero, no echemos las campanas al vuelo, es sabido que el nacionalismo confeso, e inconfeso (PSC), hacen a esas sentencias el mismo caso que usted a las cansinas peroratas de nuestros cineastas subvencionados o a las incendiarias soflamas pro-gubernamentales de personajillos televisivos de ínfimo rango moral. O sea, ninguno. No es la primera vez que son flagrantemente desobedecidas sin que los infractores hayan cobrado amonestación alguna, amparados en una apacible impunidad que denota ausencia del más mínimo atisbo de convicción y espíritu democráticos tanto en su ideario como en su ejecutoria personal.

A una normativa anulada, sucede al punto otra peor que, lejos de contener las recomendaciones del tribunal en su fallo, da pábulo a instrucciones más restrictivas y desafiantes, y de obligado cumplimiento hasta un nuevo pronunciamiento judicial, previa interposición de la denuncia pertinente por mano del incansable Ángel Escolano o de alguna otra de las entidades que integran la resistencia a nuestro localismo particularista. O eso, o burlan el dictamen y lo incumplen tan ricamente, rascándose la panza abacialmente, alegando cualquier penseque. En la práctica podemos concluir que la Barcelona moderna, cosmopolita, abierta, cool que se decía cuando uno era joven, ha mutado a mal (“malmutado”, si se permite) y la ciudad condal para sí reclama el título de villorrio, grande, sí, pero villorrio, paleto, aldeano, de cortas miras, que sigue la estrecha senda lingüística de capitales de comarca pioneras en la materia como Vich o Ripoll, donde el catalanismo más integrista disfruta de una sólida hegemonía electoral.

Poco antes del veraneo, el TEDH (Tribunal Europeo de Derechos Humanos) inadmitió la demanda promovida por Òdium Cultural y un grupo de padres de alumnos de la escuela de primaria “El Drac” (Canet de Mar), militantes acérrimos del monolingüismo catalanista. Andaban enojados por la sentencia, año 2023, del TSJC que establece la condición vehicular del “castellano” (por español), además de en la propia asignatura, en otras consideradas troncales según el plan de estudios del centro, cuando menos en un 25%. Dicha sentencia considera que la práctica de la escuela de enseñar exclusivamente en catalán vulnera el derecho y deber constitucionales de los alumnos de aprender el español, y en español, y no sólo la hija del padre “coraje” de Canet, que fue quien libró esa dura batalla en favor de la libertad lingüística y pagó precio por ello en la citada localidad.

Aquí el TEDH tuvo suficiente, para motivar la inadmisión, con hacer uso del sentido común, inexistente en España, y sin necesidad de transitar el desbarajustado laberinto de resoluciones judiciales que emborronan, matizan y colapsan el ejercicio real de los derechos lingüísticos en nuestro desnortado país. Cataluña, afirma el tribunal, es un territorio bilingüe (por región) donde castellano (por español) y catalán gozan de oficialidad, pero sólo el español lo es en toda la nación, por lo que restringir o prohibir su uso como lengua vehicular en la enseñanza privaría a los ciudadanos de su derecho a ser instruidos en la lengua nacional. Una cuestión de derechos. Y sin hacerse con la picha un lío dando la brasa con sesudos (y arcanos para la mayoría) argumentos sociolingüísticos. Otro motivo aducido es, arrea, “la preservación de la UNIDAD del sistema educativo”, un argumento tan cabal que hasta parece innecesario invocarlo, pero que a los dos partidos mayoritarios se la ha traído bochornosamente al fresco durante décadas. Es evidente, no obstante, que la unidad mencionada no puede preservarse hoy, pues no existe. El sistema fue cuarteado en diecisiete subsistemas. Al tiempo, añade el TEDH, que la práctica “inmersiva”, contraria a derecho, perjudica gravemente a las familias hispanohablantes avecindadas temporalmente en Cataluña al impedir a sus hijos el aprendizaje de conocimientos académicos en su lengua. Y, otrosí, dificulta su reintegración en el sistema educativo en caso de traslado a otra región.

Y aquí va la traca final, no de la sentencia, pero sí de la constatación del innegable fracaso de quienes nos consideramos “constitucionales”. Ese mínimo del 25% que invoca el tribunal europeo, no es sino la recomendación fijada, a su criterio, por el TSJC… pues los magistrados no tenían a mano una proporción establecida, defendida siquiera, alentada o sugerida que les sirviera de guía, a causa de la incomparecencia en la materia de los sucesivos gobiernos de la nación. Lo mismo podría haber establecido un 25% que un 50%… ¿Se figuran?… ¡¡¡Un 50%!!!… de haber contado con el respaldo de los representantes de la soberanía nacional. Pero la cuestión es… ¿Por qué habrían de dar sus togadas Señorías una batalla que no dieron aquéllos?… sea por el interés de esa aritmética parlamentaria cortoplacista, sin cuajo ni sustancia de ideas elevadas, sea por intrínseco acomplejamiento ante los nacionalismos periféricos, indolencia o cobardía.

Un embrollo del que sólo se atisba una salida razonable y aseada mediante una ley bien armada y reglada de uso de la lengua española de ámbito nacional, inequívoca, sin resquicios, habida cuenta de los vaivenes judiciales, de las interpretaciones aleatorias, del derecho creativo, de las desobediencias reiteradas y sin castigo, y de la sospechosa porosidad del Tribunal Constitucional, en todo tiempo, a las apetencias de los gobiernos tunantes, quise decir turnantes.  

 

(*) Queremos vivir en catalán

(**) MIC, mecanismo identitario compensatorio

Me ha dicho el supervisor que o repaso los “pronoms febles” o me quita los 20 minutos del bocata

Antes de que echara a andar este tórrido y siniestro verano (incendios devastadores e invasión marroquí de Ceuta facilitada por el gobierno de España), con la festiva excepción de la victoria mundialista de la selección nacional, fue noticia una singular pretensión del gobierno de Salvador Illa: meter agentes de los Md’E (*) en aulas y patios de colegios e institutos. Esto no es ni un bulo, ni una broma. Fue profusamente comentado en los medios de comunicación. Ni quito, ni pongo.

Que el sistema educativo catalán es (y eso es parte del problema, disponer de un sistema educativo “catalán”, como lo hay “asturiano” o “gallego”), hablando en román paladín, un mojón pestífero y repugnante, lo sabe todo el mundo. A los contenidos del birrioso plan de estudios (talleres de arcilla de pichurras), añádase la erradicación de la exigencia y del esfuerzo, el destierro de la memoria, del concepto “instrucción académica”, la repugnancia infinita a la transmisión de valores tradicionales propios de Occidente, la convalidación anual de los suspensos, el protagonismo de las AMPA’s (con hache) y, por encima de todo, descollando como un coloso en medio de la aridez del páramo docente, sobresale orgullosamente la liberticida y “ovinatriz” (**) inmersión obligatoria del alumnado en lengua catalana, una gansada descomunal que hipoteca el futuro de nuestras promociones escolares. Que, todo hay que decirlo, es un bodrio que no ha caído del cielo sobre nuestras cocorotas cual lengua de fuego pentecostal, sino que es fruto de la firme voluntad de los catalanes de arruinar conscientemente el futuro de sus descendientes en este mundo nuestro. No quieren lo mejor para sus hijos y presumen de ello abiertamente.

El truño educativo catalán es tal que, como se dijo en la tractorada anterior (véase “Informe PISA”), las autoridades locales distorsionaron a caso hecho las muestras sobre la población escolar indígena de modo que los “oidores” del informe excluyeran a Cataluña de su estudio. Cataluña, pues, a efectos PISA, no existe. Ni explicaciones, ni dimisiones: aquí todo vale, porque a un significativo segmento de catalanes adultos les vale cualquier cosa que convierta a sus hijos en trabajadores temporales poco cualificados y peor retribuidos, en receptores de una paguita no contributiva, en auténticos lelos empanados que no echen a volar jamás, pues los papas les prepararán la merienda con mimo hasta que cumplan los cuarenta años y más allá. Eso sí, con sus estudios medios o superiores suficientemente devaluados y con nivel C de catalán; un idioma de conocimiento demandado en todo el orbe planetario e infinitamente superior a español e inglés, qué duda cabe. A veces piensa uno en todas esas personas en el ancho mundo que pasan a mejor vida sin haber satisfecho su más genuina ambición: nacer en Capolat y hablar catalán. Un drama.

Tiempo atrás, una de las razones expuestas por una parte del paisanaje enfeudado a la disfunción hebefreno-catatónica tribal y lingüística, consistía en potenciar la esfera de la “autoctonía”, lo catalán, para distinguir a sus hijos de la entonces incipiente hornada demográfica de la inmigración, liderada en nuestra región por musulmanes de origen marroquí (recuérdese la intensa gestión “c-(ons)-ular” de Ángel Colom en esa materia). El argumento ha decaído con los años toda vez que los inmigrantes, o hijos de inmigrantes escolarizados, son “inmersionados” en catalán, y lo mismo Grau Pérez que Osmán Ben Yamal comparten la misma lengua de estudio. De tal suerte que incluso los chicos del comando terrorista de Ripoll, antes de atropellar mortalmente a docenas de personas en Las Ramblas, pasaban las cuentas del rosario diciendo indistintamente “Allahu akbar” o “Al·là és el més gran” (***). Las huríes del paraíso estarán disponibles para ellos al margen de la lengua en la que rindan culto al barbado Profeta.

Se cuentan diversas iniciativas para meter en vereda al alumnado nativo. Se publicaron tiempo atrás informes alarmistas que advertían del descenso del uso de la lengua catalana entre los jóvenes. Que andaban como recelosos de la lengua impuesta a todas horas en el aula, en el patio, en los exámenes, o esas campañas cansinas y pesarosas para difundirla en los momentos de ocio, incluso para darse el lote con la primera novia: una presión idiomática asfíctica. Y que era una suerte de moda a la contra el que no pocos se refugiaran en la lengua española para delimitar el territorio íntimo, privado, de la amistad, del compañerismo y de la diversión. Una táctica para preservarse del mundo de los “mayores”. Pues ya no bastaba con instalar letreros admonitorios en los pasillos del tipo “al pati parlem en català” (****) que en su día pareció una intromisión escandalosa, un ejercicio disciplinario de cuartelerismo lingüístico y, en cambio, hoy a nadie asombraría. De modo que se abrieron las escuelas a beligerantes activistas de las asociaciones del monolingüismo aborigenista para controlar esos desmanes intolerables de los pequeñuelos, dando por bueno que personal ajeno a los centros (sin aportar certificado de penales) sugiriese a esos traidorzuelos de primaria en qué idioma han de jugar a la rayuela o a las canicas.

También se habilitaron buzones (enseñanza superior) para que los alumnos tocados por el tirso de la inquina patriótica delataran de manera anónima a los profesores que impartieran su clase en español. Reverdeciendo los laureles de los “malsines”, aquellos tiparracos indecentes que acusaban ante los tribunales inquisitoriales, y a menudo en falsía, a sus vecinos de conversión insincera, de respetar el shabat y otras prácticas criptojudaícas. Los recursos para blindar el catalán en el aulario regional han sido diversos y todos de una mezquindad obscena. Y cuando una causa, para su defensa, requiere de manejos obscenos, cabe que la obscenidad la acabe contaminando a su vez.

Desplegar a los Md’E en las escuelas no suponía reparo moral alguno al “gobierno Illa”, menos que al de la nación imponer el orden en Ceuta después de la invasión mediante población civil perpetrada por Marruecos. Uno de los motivos que se adujeron fue el reforzamiento de la seguridad. Eso que se dice de los desaprensivos que venden a los mocosos, en las inmediaciones de los centros, pildorillas de colorines. O de las grabaciones en video de palizas a un alumno señalado que luego cuelgan en las redes sociales y que a menudo llevan a la depresión a la víctima del acoso y, en ocasiones, al suicidio. Pero no se alcanza que patrullen aulas y pasillos agentes uniformados, cuando tantas veces no lo hacen por las zonas donde la inseguridad por actos delictivos es notoria (me refiero a la “inseguridad en su grado objetivo” y no a las quejas inmotivadas, según Grande-Marlaska, de los ceutíes, abonados a la flojera de ánimo, al racismo y la xenofobia, llevados acaso de una ignota admiración por el Ku-Klux-Klan).

Sentados los precedentes, y avisados de los innumerables casos de apuñalamientos y tiroteos registrados en los últimos meses en toda Cataluña (Barcelona, Hospitalet de Llobregat, Salt, Manresa, etcétera), que al gobierno regional no quitan el sueño, uno se pregunta cuál sería en verdad la razón última de la presencia de los agentes en las escuelas e institutos. Descartada la desarticulación de las AMPA’s más peligrosas y la debida preservación de los derechos lingüísticos con arreglo a la Constitución y al sentido común, no sorprendería que su cometido pasara por una mayor coacción “inmersiva”, con detenciones de niños por expresarse furtivamente en la lengua “colonial”, sometidos al tercer grado en el cuarto de los ratones y esposados para escarmiento y advertencia a futuros infractores. 

 (*) Md’E: Mossos d’Esquadra

(**) Neologismo que vale por “formador de ovejas”

(***) “Alá es el más grande”

(****) “En el patio hablamos en catalán”

Parla català, babau, nyordo pudent… o no surts al pati! / (¡Habla catalán, tontaina, españolazo apestoso… o te dejo sin recreo!)

El informe PISA se ha convertido en el equivalente del abogado del Diablo en las causas de canonización. Aquí el milagro discutido no es otro que el auspiciado por el “exitoso” modelo educativo catalán, “exitoso” según reiterada y monocorde opinión de sus defensores. Con tanto celo y exigencia ha presentado sus periciales y alegatos el diabólico letrado que se complica, y mucho, su ascenso a las celestiales regiones de la instrucción pública. También es cosa cierta que el sentido común no precisa del acompañamiento del citado informe para concluir que el sistema regional, además de un truño colosal en la transmisión de conocimientos académicos (a la par que otros muchos modelos actuales que en España y en el mundo son), con arreglo a la pedagogía moderna imbuida de wokismo intransigente, es, fundamentalmente, una jodida estafa y supone la privación de los derechos lingüísticos del alumnado… pero de todo el alumnado, sin excepciones, aunque muchos no sean conscientes de ello.

El “milagro” del modelo educativo implantado por el nacionalismo (se inicia el fatídico proceso en 1983 con la llamada “Normalización”, antesala de la “Inmersión”), y siempre con la aquiescencia de una inmensa mayoría parlamentaria (también en el parlamento nacional), se basa en un supuesto inverosímil, apto sólo para débiles mentales, y es que nuestro alumnado “inmersionado” en la lengua local y con dos horas semanales de la asignatura de Lengua Española, obtiene en dicha lengua el mismo rendimiento y aprovechamiento académicos que el de los chicos escolarizados íntegramente en español, treinta horas semanales, lo mismo en Burgos que en Toledo. Que es como el milagro de los panes y los peces en versión idiomática. Un argumento demencial que en su mero enunciado repugna al sentido común, pero que ha calado hondo en un paisanaje que no se distingue por un afilado sentido crítico ante semejante patochada. Es sabido que este mismo problema afecta, aunque con diferencias de grado, a algo más del 40% de la población española (Valencia, archipiélago balear, Galicia, Vascongadas y Navarra, y otras en espera, sea el caso de Asturias, y desgraciadamente no es una coña marinera).

Nuestros alumnos sacan unas notazas del quince en el apartado de “Lengua Española” vinculado a la prueba antes llamada de “Selectividad” (que no selecciona gran cosa, a decir verdad). Les preguntan cosas del tipo: “Señala el sujeto en la oración Franco invadió Cataluña”. Ese nivel de exigencia permite concluir a los voceros “inmersionistas” que la lengua española, lengua oficial en toda la nación, supuestamente, y lengua familiar de más de la mitad de los catalanes, tiene presencia más que suficiente en el itinerario escolar. Y se quedan más anchos que largos. Del mensaje cabría deducir, echando a volar la imaginación, que el alumnado autóctono goza de una suerte de capacidad infusa para el aprendizaje de idiomas en su registro culto, excluida como hecho causante la infestación diabólica (véase “El exorcista”). Y si con dos horas semanales iguala en el dominio de la lengua española a un alumno medio sin otra cooficial que aprender, bien podría con alguna hora más, tres, a lo sumo cuatro, mejorar el francés de un bisnieto de Gilbert Bécaud bautizado en la mismísima catedral de Reims, donde antaño eran ungidos los reyes de Francia.

Lo que vale para el francés, con alguna hora más, por no ser lenguas romances, habría de extenderse al inglés, alemán o al denominado tok pisin o criollo papúo, que es, en sí mismo, una manigua de idiomas con derivados de un inglés macarrónico. Y lo que vale para las lenguas, tiene su eco en las ciencias y, al poco de cursar “Física y Química” (según el antiguo plan de estudios, cuando uno era mozo), nuestros chicos coronan la cumbre y dan en conocimientos para borrar a Einstein de las enciclopedias y dejar a Newton y a Lavoisier a la altura del betún.

Ante ese panorama idílico… ¿Qué necesidad tenía nadie de sacarse de la chistera el inoportuno informe PISA? Todo marchaba sobre ruedas en el tantas veces invocado “oasis” catalán del pujolismo-leninismo, ese artefacto mefítico acuñado por Vázquez Montalbán, llorado mayordomo de la izquierda sometida al nacionalismo. En el ámbito educativo, el apacible oasis nativo mutaba en balsa de aceite, con la muy honrosa excepción de unos cuantos padres corajudos y levantiscos abandonados por los partidos nacionales como si fueran leprosos envueltos en harapos agitando la carraca. Ese, en el fondo, inocuo informe, en realidad nada dice que no sepamos, pero genera nerviosismo en las autoridades regionales habida cuenta su amplia difusión mediática.

En una edición anterior ya señalaba PISA las serias deficiencias del alumnado nativo sujeto a evaluación. Comoquiera que hizo hincapié en el rendimiento diferenciado de los estudiantes en función de la lengua, con peores resultados si dicha lengua no era la materna del examinando, el informe de marras devino elemento incómodo, hostil, al poner en un brete el relato artificioso de las bondades sin cuento de esa chapuza liberticida que es la inmersión escolar obligatoria en lenguas cooficiales. Cruz y raya desde entonces: el informe se pasa con armas y bagaje al enemigo. No en vano, el equipo de “oidores” (así llamaban antaño a los agentes encargados de las pesquisas) situó a los alumnos catalanes a la cola de los españoles, y siendo los españoles en su conjunto de los peores de Europa, cabe deducir que Cataluña conquista para sí el dudoso honor de disponer de una de las más birriosas comunidades educativas del mundo occidental.

De modo que, para no llevar un susto aún mayor, el gobierno presidido por “Caradeacelga” Illa, entregado de hoz y coz al separatismo, tanto como en su día el sonderkommando Montilla, de quien nada sabemos y, por propia sagacidad, nada sabe el interfecto de sí mismo, ha apartado, en mendaz y evasiva maniobra, del objeto de estudio a un segmento tan importante de la población escolar, por aquello de que no le vean las costuras y saquen las vergüenzas, que esta vez PISA ha optado por excluir las aulas catalanas del escrutinio de su memoria anual. Ojos que no ven. Con todo, nada a corto o medio plazo invita a cierto optimismo. Y no es que uno quiera refugiarse en el fatalismo del lasciate ogni speranza, preludio del nihilismo más descarnado al estilo de Ciorán, pero es notorio que si no rectifican siquiera su rumbo al desoír impunemente sentencias del TSJC y del Supremo, por qué diantre iban a hacer caso de un informe que, a pesar de la autoridad que se le concede, a nada, ni a nadie obliga. Pues aquí paz y después gloria. Total, a nosotros ya no nos pillan. Que se jodan nuestros hijos, sobrinos y nietos: vayan días y vengan ollas.  

Ha habido una confusión, señores, yo nada tengo que ver con ese informe… a mí no me líen con las chuflas de los catalanistas, que a mí me basta con saber si me doy o no el trompazo del siglo…

Un licenciado en “cafetosociología”, que es la sociología que se aprende en bares (qué lugares) y cafeterías, habría llegado probablemente a las mismas conclusiones que un servidor de presenciar un peculiar episodio vecinal el pasado domingo 19 de julio, día en que se disputó la Final de la Copa del Mundo de fútbol con participación de la selección nacional… que algunos llaman “la roja” por no decir España, acaso por rendir subrepticio homenaje a la sañuda y fervorosa agente de la NKVD soviética a la que dieron en llamar La Pasionaria.

El ambiente era propicio, según lo vivido por este tractorista apenas unos días antes en Cambrils (Tarragona), tras el sensacional triunfo de España en semifinales frente a la poderosa selección francesa, que era hasta entonces la que mejor juego desarrollaba. Un equipo formidable íntegramente formado (según el artículo firmado por ese «halcón» de la política que fue Mariano Rajoy) por extraordinarios jugadores que encarnan mejor que nadie los valores de la Francia eterna: la Francia carolingia, la Francia de la doncella de Lorena y del vizconde de Chateaubriand. Fue un festival deslumbrante: cientos de personas por el paseo Marítimo con camisetas de la selección, sobre todo chicos jóvenes cantando a gala aquello de “yo soy español, español, español”, banderas nacionales ondeando por docenas, caravana de coches, bocinazos, petardos y saludos efusivos entre desconocidos. Y es que España se había clasificado brillantemente para disputar la final. Claro que, en apenas unos días, cambiaron las tornas y de qué manera. Se vinieron incendios apocalípticos propiciados por la calamitosa política anti-rural de los gobiernos español y europeo, y la vergonzosa invasión marroquí de Ceuta, alrededor de un centenar de bajas, a guisa de prueba piloto para la invasión definitiva. Con lo que España pasó en poco tiempo de ser lo más y mejor del mundo, a ser su apestoso y flatulento culo.

Y llegó el día D. Minutos antes de la hora H, este tractorista salió de su madriguera para dirigirse a un supermercado de conveniencia regentado por paquistanís en la plaza de Santa Madrona, barriada de Pueblo Seco, con la saludable intención de agenciarse un botellín de sidra bien frío que echarse al gaznate. Una bebida refrescante que mitigara la sequedad de los labios, fruto de los nervios y de la tensión, para acompañar los primeros compases del partido. A fin de cuentas, la final de un mundial no se juega todos los días. Al poner pie en la calle, la fea, ruidosa y manicomial plaza de Navas se ofreció a mis ojos. Los tres bares operativos del lugar estaban abiertos, pantallas XXL (las que se resistió a colocar hasta última hora el alcalde Collboni, PSC, en un extremo de la ciudad). Docenas de sillas en la plaza frente a las pantallones para acomodar al gentío y no menos de un centenar de personas, acaso más, ataviadas con camisetas de la selección, banderas a guisa de capa, o de falda arrollada a la cintura, vuvuzelas, abanicos y otros bibelots de inspiración patriótica. Se respiraba una expectación festiva y nerviosa. Un ambientazo del carajo de la vela. Y por las calles aledañas, Bóbila, Ricart, Elcano, Olivera, gente apresurada, hablando por el móvil, mirando localizaciones, uniformados con esas mismas camisetas, deambulando de un lado a otro, desplazándose a pie o en moto a puntos de encuentro con familiares y amigos para presenciar ese sin igual evento. Se cocía algo grande.

Los resentidos del aborigenismo local de algún modo tenían que “contraprogramar”, así se dice, la final mundialista, amén de ponerle una vela al diablo en sus altares para que fuera Argentina la selección campeona. Según “depuso” muy enfáticamente el cantante de un grupo musical en catalán (véase el enlace incorporado al final de esta tractorada), encomendaron aquéllos sus almas al divino Messi (defraudador fiscal de reconocido prestigio) para que les salvara de un infierno en vida insoportable de petardos, cánticos y “banderas estanqueras”, si España se proclamara vencedora. Y la contraprogramación se sustanció en un “aplec (*) sardanista”. Esta demostración de nuestro entrañable folclore tenía lugar a esa misma hora, unos cien metros más allá, dirección calle Lérida, en la recoleta plaza de Santa Madrona. Hasta aquí la licencia poética: no es cierto que el particularismo exaltado contraprogramara el duelo balompédico en la cumbre con la, por otra parte, siempre eficaz herramienta para congregar desbordantes multitudes que es la más apreciada joya de entre nuestras danzas regionales. Diré la verdad, la demostración sardanista era un acto incluido con anterioridad en el programa de la Fiesta Mayor de Pueblo Seco.

Como andaba sobrado de tiempo, detuve el paso y tomé asiento en el pretil de una jardinera para contemplar el espectáculo mientras echaba un pitillo. Una estampa gris y desangelada. Exactamente cuatro “rutllanes” (corros) de bailarines que no sumaban más de treinta personas, contados uno a uno, y que juntos rondaban los dos mil doscientos años, más allá de varias dinastías faraónicas. Sobre el estrado, la “cobla” (los músicos) igualaba casi en efectivos a los danzantes e interpretaba sus notas, no con fastidio, pero sí con cierto abandono, dejadez o tristeza. En otras palabras, un total fracaso de convocatoria. Algún espectador tras ellos, acaso familiares destacados al lugar por si sus intrépidos tutelados se descoyuntaban en pleno y voluntarioso desempeño coreográfico. Y del lado de acá de la plaza, donde permanecía yo pensativo, casi afligido por la indiferencia del resto del mundo que les rodeaba, una pareja de aspecto alternativo, acompañada de un sabueso juguetón, se liaba un incógnito fumadizo. Entretanto, peatones ataviados con los colores nacionales, solos o en grupo, atravesaban la plaza en diferentes direcciones, unos con el semblante exultante o risueño, otros con la preocupación y el miedo esculpidos en el rostro… sin que ninguno de ellos echara cuenta de los veteranos sardanistas. Nadie les hacía ni puto caso, salvo las ya consignadas excepciones.

Tuve la sensación de que dos mundos, como dos conjuntos disjuntos (de cuando estudiábamos en el cole con aquellos diagramas de Venn), se rozaban por sus bordes como si uno y otro vivieran de espaldas, sin muestras externas de recíproca hostilidad, desde luego, pero con la mayor de las indiferencias. Dos comunidades extrañas entre sí. Unos, es un decir, siguiendo el ejemplo del cantante citado párrafos atrás, lo último que querrían era que ese partido lo ganara España. Los otros, que ganara siempre. Tres horas más tarde, España derrotaba merecidamente a Argentina y por segunda vez en su Historia se proclamaba campeona del mundo.

Salí a la calle a estirar las piernas y desentumecer la musculatura tras la tensión acumulada: noventa minutos y prórroga. Por curiosidad me llegué hasta la plaza vecina. Del recital sardanista sólo quedaba el desnudo entarimado. En lugar de los músicos, unos niños improvisaban saltos y zapateados diversos. Uno de ellos confesó a voz en grito “Soy Cucurella”. “Perfecto”, me dije, “Cucu es mi favorito”. Estallaron petardos, el excedente no gastado durante las verbenas. Algunos jóvenes entonaban “lo lo lo los” indescifrables y aprecié un consumo generalizado de botellines y latas de cerveza entre los transeúntes, al que se sumaron de grado los menesterosos que cada noche acampan en la plaza echados sobre los bancos de madera. La mayoría, rumanos y eslavos, y todos ellos bebedores muy competentes.

(*) “Reunión o encuentro         

Cantan «Que viva España» a Els Pets durante una arenga contra España

Fe de erratas.- En la tractorada anterior, “¿Por qué no queman la bandera de Italia?”, confundí a Miriam Nogueras con Laura Borrás (Borràs)… en fin, para el caso…

Semanas atrás vimos a un dirigente de Junts (antigua CiU) haciendo el ridículo urbi et orbe con gran desparpajo delante del Papa León XIV durante la visita de éste al Congreso de los Diputados. Siguiendo el ejemplo de su jefa de filas, Laura Borrás (Borràs), el interfecto le largó la chapa al Pontífice, solicitando a Su Santidad que hablara en catalán al girar próxima visita a Barcelona para consagrar la torre de Cristo del templo expiatorio de la Sagrada Familia. El caso es que el andoba ése farfulló su parlamento en italiano, más o menos “macarrónico”, por aquello de no abrasarse el paladar hablando la lengua colonial, cuando es sabido que el Santo Padre domina nuestro idioma a las mil maravillas. Sin duda, éste último pensó “qué diantre les pasa a estas ovejas mías, más que descarriadas, bobaliconas, que me hablan en inglés e italiano si los tres hablamos español”. Cuando entró en el Congreso, sede de la soberanía nacional (que no popular) y le explicaron la gansada de los pinganillos y traductores, comprendió a las claras que la “desburrización” antecede, por extrema urgencia, a la “neoevangelización” en la otrora católica España.

Sorprende la elección de la lengua italiana por parte del dirigente separatista. Italia, según la cosmovisión del milenarismo aborigenista, oprime a Cerdeña. Algunos sardos, un 5% del censo, consideran que Cerdeña, como Cataluña, es una nación y que la metrópoli les priva de su libertad. Siempre que pueden entonan el melodioso “Coro de los esclavos” del Nabucco, de igual manera que nuestra burguesía particularista en El Liceo (¿O fue en el “Palau de la Mùsica”?) si está Artur Mas en el palco. Quiere ello decir que nuestro hombre se dirige a León XIV en el idioma que utiliza Roma para sojuzgar una nación hermana. A eso le llaman falta de “empatía”.

Pero, hete aquí, pues la cosa no es tan sencilla, que Cerdeña cuenta con la plaza de El Alghero, una localidad que el espectador avisado comprobará que no falta jamás en el pronóstico meteorológico de TV3. Acabáramos, El Alghero en Cerdeña, lo mismo que Perpiñán en Francia, Valencia, Fraga en Huesca, Mahón en Menorca y Canillo en el principado de Andorra, integran los ensoñados “países catalanes” de nuestros localistas exaltados. Y todo ello, consideran, porque en los citados territorios se habla catalán en alguna de sus variantes dialectales. Que equivaldría, por así decir, a que en el pronóstico meteo de TVE nos dieran la murga a diario con la temperatura máxima registrada en Barranquilla o con el índice pluviométrico de Caracas, Buenos Aires y Malabo, e incluso de Zamboanga por el “chabacano” filipino, porque en esas coordenadas geográficas se habla en español. El pronóstico del tiempo se comería todo el minutaje del noticiero habida cuenta la notable extensión de unos también ensoñados “países españoles”.

Ahora bien, que en El Alghero se hable catalán, más allá de que algunos ancianos en peligro biológico de extinción se saluden por la calle diciendo “bon dia” o “bona nit” para, poco después, pasarse al italiano opresor, es bastante discutible. O eso me han contado testigos presenciales dignos de todo crédito. Pero, claro está, luego se viene el espinoso asunto de los sentimientos de pertenencia nacional. Demos por sentado que Italia oprime a Cerdeña, pero… ¿Qué pasa con El Alghero? ¿Cerdeña lo cedería alegremente a Cataluña en virtud de un concordato lingüístico entre naciones libres y hermanas que fueron esclavizadas durante siglos por potencias extranjeras?… o… ¿En aras de un intenso proceso de “sardización” en toda la isla para sacudirse del lomo la enculturación italiana, nos dirán que la residual y languideciente pervivencia del catalán en ese rinconcito no deja de ser un anacronismo, un vestigio de una dominación foránea, aunque anterior, igualmente execrable, liquidando así, de un manotazo, la llamada solidaridad entre nacionalismos irredentos? ¿Nos habrán de avergonzar un buen día los soberanistas sardos, antaño hermanos en el sufrimiento, exigiendo de muy malos modos que “apartemos nuestras sucias y expansionistas patas de El Alghero”?

En todo caso, y despejada ahora la incógnita de las mitosis separatistas sucesivas (e hipotéticas) con relación a El Alghero (primero Cerdeña de Italia y después El Alghero de Cerdeña), lo que es verdad sin efugio en la delirante estructura mental del separatismo catalán es que Italia, transitando la misma senda que España y Francia, no permite realizar íntegramente las aspiraciones nacionales de Cataluña manteniendo dicha plaza bajo su égida. Por esa razón, lo congruente con las escenificaciones de nuestro aborigenismo más demente y combativo pasaría por incluir la tricolor italiana en la habitual quema de banderas opresoras en vísperas de la Diada y en otros festejos de parecido tenor. Hemos visto a encapuchados quemar banderas españolas y francesas, pero nunca la de Italia. ¿A qué esperan nuestros irascibles muchachos del particularismo cateto y rabioso a reducirla a cenizas en sus protestas piromaníacas?

A fin de cuentas, por emular la propaganda nazi de preguerra, nuestros cafres esencialistas bien podrían descolgarse con un “L’Alguer és català” (*), a imagen y semejanza de aquel “Danzig ist Deutsch” (*) que fue la excusa invocada para reclamar un corredor bajo soberanía alemana hasta la Prusia Oriental y justificar de ese modo la invasión de Polonia. La cuestión es que los separatistas hacen del agravio su modo de psique y de vida y ese desarreglo mental específico conduce inexorablemente a pulsiones crematorias entendidas como agresión, quema de banderas, o purificación, sea el caso de la anunciada purga por el fuego de la obra del escritor Eduardo Mendoza el pasado 23 de abril… a quien dimos la bienvenida al club de la resistencia en una tractorada anterior, después de pasarse el novelista décadas de perfil ante la cansina monserga del nacionalismo bajo el paraguas protector del PSC.

El nacionalismo traduce en quema de banderas las ofensas recibidas y la inercia consiste en añadir nuevos estandartes a su lista negra, pues quien más quien menos alguna faena imaginaria le ha hecho en el pasado, y así hasta el día en que las queme todas y sólo quede la suya a salvo de las llamas. La bandera de Italia arde primorosamente si le prenden fuego. No es menos que las de España y Francia y también exige sus minutos de efímera y abrasiva gloria.

(*) “El Alghero es catalán” y “Danzig es alemana”

¿Y a mí por qué no me queman esos nenes? Porca Miseria!

El separatismo no está en racha, quién lo diría. Cuando la ocasión es propicia al lucimiento, algo se tuerce y la sensación de chapuza y desaire es apabullante. Proclama desde balconadas y estrados callejeros independencias que duran diez horas, octubre de 1934 (Companys, de la mano del PSOE en Asturias), o la friolera de ocho segundos (Puigdemont), octubre de 2017. La huida marca dos itinerarios: o por las cloacas bajo el palacio de la Generalidad (Dencás y alguno más), o en el maletero de un coche. El mes siempre es el mismo, octubre, acaso por emulación de la aun, por algunos enemigos de la Humanidad, idolatrada revolución bolchevique. El nuevo chasco, a menor escala, aunque ante un despliegue mediático imponente, ha tenido lugar durante la recentísima visita pastoral a Barcelona del Papa León XIV. 

En efecto, los catalanistas, muy a su pesar, nos han servido en bandeja de plata un íntimo y demorado ajuste de cuentas. Así lo ve este humilde tractorista. El resultado final de mayor espectro es el siguiente: el Sumo Pontífice ya sabe que nuestros nacionalistas, que además controlan la jerarquía eclesiástica de la Tarraconense (Omella -¿Omeya?) y suman mayoría en el clero diocesano, son rematadamente gilipollas.

Desde el minuto uno dejaron claro que el contenido evangélico de la visita papal les importaba no más que el último pedo que se tiró el coyote. Y eso que no pocos de ellos son, como decía Pujol (*), “missaires”, gente de misa diaria. Lo mollar del asunto era que León XIV hablara en catalán más minutos que en español, aunque fuera para decir “ai, txungala que és carabassa/ ai, txúngala que és polissó”. Quedó claro durante la solemne recepción en el Congreso de los Diputados. Laura Borrás (Borràs) y un adlátere le encajaron la mano y no la soltaron hasta enchufarle su perorata idiomática de cara a su galería. No lo hicieron en español, que el Santo Padre domina a la perfección, si no en inglés la una, la lengua de esos filibusteros de la pérfida Albión que dejaron con el culo al aire a los partidarios de la causa austracista durante la Guerra de Sucesión a la Corona de España, motivo por el que nuestros aborigenistas más exaltados habrían de detestarla por muy lengua franca que sea. No sólo eso, desde una perspectiva nacionalista, en inglés se les enajenó su nación durante siglos a galeses, escoceses e irlandeses, causando la práctica desaparición de las lenguas gaélicas insulares. Naciones hermanas en el infortunio.

Y en italiano el otro. Quiere decirse, remito de nuevo a la peculiar cosmovisión de nuestro indigenismo, en la lengua impuesta a los sardos desde Roma; nación, la suya, también irredenta. Vale que el nacionalismo sardo es testimonial, aunque es aconsejable andarse con cierta cautela por una estrafalaria mitosis segregacionista en dos movimientos. Si bien Italia oprime a Cerdeña, cabría ver qué actitud adoptaría una hipotética Cerdeña libre con relación a El Alghero, plaza que nunca falta en el pronóstico meteo de TV3 y que los catalanistas reclaman para sí porque el señor de edad provecta que sirve a pupilaje hamacas y sombrillas en la playa del Lido sabe decir “cargol, treu banya (**)”, pues lo oyó en vida a su bisabuela materna.

En cualquier caso, dos de los más eximios representantes del separatismo enragée de la hora presente han demostrado de manera diáfana que la función angular de las lenguas no pasa por el necesario entendimiento entre las personas, al decir de la gente en tertulias TV y parloteos de cafetería (“las lenguas están para entenderse”, chipi, chipi, chip), muy al contrario, para manifestar un vivo deseo de distinguirse de los demás.

Illa, que por soso parece un avatar funerario del sonderkommando Montilla, habló de Cataluña ante León XIV (***) en términos de “nación”. La añagaza no dio el fruto esperado y al poco le respondió el Santo Padre, al referirse a nuestra región, en este último y más ajustado registro. Para mí que se vino a nosotros con la lección aprendida, pues tras años de catalanismo desaforado pugnando por asomar la cabeza allende nuestras fronteras, largando alharacas a destajo, ha generado duricias, anticuerpos, en las cancillerías europeas, incluida la vaticana. Esto último ha sido en parte posible por la defunción de Bergoglio, paladín mundial del odio a España. Tan es así que, al utilizar León XIV la lengua grata a nuestro indigenismo, lo hizo para reclamar a los catalanes un esfuerzo de “unidad”, atiza, y en Montserrat no olvidó citar los versos más “unionistas” de El Virolai, los mismos que los nacionalistas omiten intencionadamente: “(…) dels catalans sempre sereu Princesa,/ dels espanyols estrella d’Orient (****). Como dicen ahora, un “zasca” tras otro.

Los llamamientos a sabotear la visita fracasaron estrepitosamente y la guinda del pastel fue el fallido boicot a la consagración de la Torre de Cristo de la Sagrada Familia. Estaba previsto que unos 600 cantores, niños y adultos, una escolanía intergeneracional, pusieran broche de oro a la ceremonia, alhajada con drones que reprodujeron la efigie de Gaudí, alzando melodiosos cantos replicados por las notas, allá en el firmamento, de arpas angelicales. El catalanismo no perdió ocasión de infiltrar simpatizantes en el coro. ¿La consigna? Habrían de propiciar, los más concienciados, la modificación del programa acordado exhibiendo partituras impresas de banderitas estrelladas y entonar Els Segadors. Un caramelo a chupetear con deleite ante un escaparate de repercusión mundial. Pero hete aquí que algunos misacantanos se fueron de la mui, dieron aviso del complot que se cocinaba a los agentes del CNP (desplegados por la presencia de Sus Majestades) y el operativo fue discretamente abortado.

El asunto ha escocido lo suyo y airadamente anuncian querellas, el victimismo informa el ADN catalanista, contra las fuerzas del orden por impedir la protesta, es decir, por sabotear su sabotaje. A estas horas los capitostes del Orfeó Català (*****) andan como locos tras la pista del chivato, o chivatos, para ajustar cuentas. Y hablando de “ajuste de cuentas”, retrocedo hasta el segundo párrafo de esta tractorada. Durante años los consumidores de la falsa pax lingüística reinante en Cataluña, no me refiero a sus ideólogos, si no a las gentes del común que caprinamente han repetido sus especiosos argumentos en el ámbito familiar, en el círculo de amigos o en el trabajo, nos han dado la brasa a los partidarios de la libre elección de lengua en la escuela, y de la libertad lingüística en general, con la siguiente cantinela: “Estáis obsesionados con la lengua”. Como si fuéramos unos maníacos peligrosos, llenos de resentimiento y de odio que ven abusos donde no los hay. “Inadaptados sociales” es otra de las lindezas que nos han dedicado. O esos consejos bastardeados de fingida bonhomía del tipo “confundirse con el paisaje”, “hacerse a los nuevos tiempos” o “qué sentido tiene oponerse”. La bobería colectiva y conformista de la res estabulada ayuna de conciencia, codiciosa de forraje y dadivosa en flatulencias.

Nanay. A otro perro con ese hueso, pero ya para los restos y más allá. Los obsesos de la lengua son ellos, ha quedado meridianamente claro, y si alguien lo discute es un falsario y un imbécil clínico. Se han pasado (y pasan) décadas legislando sobre la lengua y sus usos sociales: despidiendo a un trompetista de la Orquesta de Barcelona por no acreditar el nivel suficiente, exigiéndolo al enterrador del cementerio de Vich y denunciando a camareros en Barcelona por atender a la clientela en español. Han invertido cientos de millones en campañas de promoción lingüística, subvencionado prensa, literatura, edición musical y toda una turbamulta de entidades “cívicas”, incluso pagándoles sedes suntuarias, y cuyo mayor mérito ha sido denunciar a los comercios que rotulaban en español o espiar insidiosamente a los niños en patios escolares para averiguar en qué idioma hablan entre sí al jugar a la rayuela. Han hecho de la lengua un modo de vida para miles de empesebrados y una monserga cochambrosa y antipática para cientos de miles de catalanes.

Han deforestado el planeta editando en papel reglamentos locales y regionales, pintarrajeado murales y colgado pancartas en los colegios. Han acosado sistemáticamente a los pocos padres contrarios a la inmersión obligatoria que han dado la cara y agredido a manifestantes pacíficos que reclamaban bilingüismo institucional y escolar. Y multas, lo dicho, por miles, con Illa y Montilla en vanguardia. Incluso abogaron, sea el caso de la difunta Muriel Casals (“Òmnium Cultural”) por la retirada de la patria potestad a aquellos padres que solicitaran la escolarización en español para sus hijos. En adelante León XIV, vicario de Cristo, habrá de redactar sus encíclicas en catalán, so pena de excomunión. Toda una tralla horripilante de muy diversos cachivaches enfocada, en definitiva, a erradicar el español de la vida pública, que ha hecho de la catalana una de las lenguas más bordes y estúpidas del mundo, muy por delante del vascuence (******), que tiene al menos a su favor el aliciente del pintoresquismo troglodita, pues ya se hablaba, dicen, mientras los montañases despellejaban osos en las cuevas al pie del macizo de Aralar. Y todo ello con el aplauso mansueto de una buena parte de este paisanaje nuestro descastado y huevón.

(*) ¿Aún no ha muerto el “Molt Honorable”?

(**) “Caracol, saca el cuerno”

(***) Esto ha sucedido en escuelas catalanas, lo sabemos de buena tinta. Dada la escasa familiaridad de nuestros escolares con los números romanos, el Santo Padre ha sido por ellos rebautizado como León “Xiv”, para mejor entendernos, pronunciado “Chib”. Es decir, la “X” no vale por diez, si no por “equis” (aquí me inclino por “Ch”). “I” no vale por “uno”, es la i latina. Y, por último, “V” no es “cinco”, es la letra “uve” que sustituyo aquí por “b” para facilitar la visualización de la mudanza demencial. De modo que el ordinal XIV del Papa León se transmuta en un apellido, “Chib”

(****) ”De los catalanes siempre seréis princesa, / de los españoles estrella de Oriente”

(*****) Orfeón Catalán

(******) Lengua en que María Chivite, tan socialista y navarra como Koldo García, “inmersionará” en breve al alumnado en las escuelas de Sangüesa, Cascante y Petilla de Aragón 

Mi república no es de este mundo… en Cataluña antes acabarán mis obispos con el catolicismo que los milicianos del Frente Popular, hay que joderse…

Una cosa es “miau” y otra es “miu” en la medida en que una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa. “Miau” es la onomatopeya del maullido en español. En catalán, en cambio, los gatos maúllan “miu”. Asimismo, los perros que ladran en español dicen “guau, guau” y aquellos que disponen del nivel C canino en lengua catalana se inclinan por un “bub-bub”, circunstancia que un servidor, catalán de cuna, ignoraba completamente hasta hace unos días. Hay, pues, un hecho diferencial (fet diferencial) zoológico innegable. Cabe recordar que, años atrás, especialistas en etología lupina divulgaron la especie que los lobos peninsulares aúllan a la luna distintamente según su distribución geográfica. De tal suerte, ése es el busilis del estudio, que los especímenes avecindados en bosques y comarcas montuosas de Galicia emiten un aullido diferente del aullido de uso común entre los residentes en llanadas y páramos de Castilla, aunque se precisa buen oído para distinguirlos. Hemos permitido que España sea esto.

Ni que decir tiene que los nacionalistas del BNG (pronúnciese “be-ene-gé” por mejor superar la “palurdofilia” localista) entraron en éxtasis al imaginar que sus lobos corretean entre las vaporosas brumas del antiguo reino de Breogán al acecho de víctimas compartiendo fraternal y patrióticamente trochas y senderos, pozas y arroyuelos con “meigas”, duendecillos traviesos, estantiguas y ondinas de cabellos plateados, largando aullidos precisados de lobuno traductor. Quizá sus aullidos particularistas, impregnados de esa calma transida de melancolía y de tristeza que llaman “morriña”, y en Portugal “saudade”, los aprendieran del buhonero Romasanta, versión autóctona entre pazos y célticas cruces, de la figura legendaria y aterradora del licántropo (*).

De igual manera, nuestros indigenistas más ensoñadores suspiran por lobos “arrelats al territori” (**) que aúllen también de manera distinta, con sus matices sonoros discernibles de los demás, y que toquen su cánida calavera con el gorro frigio de nuestros labriegos en una entrañable profesión de fe de apego al terruño. De todo lo antedicho se deduce que la fauna nacional reproduce miméticamente las divisiones regionales entre sus gentes. Es la fatalidad sin conllevancia posible que nos persigue, por mucho que pontificara Ortega y Gasset.

Así vemos el mundo por mor de la centrifugación nacional con anteojeras de burro, así vemos el reino animal. En psicología lo llaman “proyección”. Si las mascotas ladran y maúllan de manera discordante por territorios, y asimismo lobos y otras especies de la fauna salvaje, lo mismo un lince que un meloncillo, cada uno con su peculiar onomatopeya… pues así los veterinarios habrán de incorporar a su bagaje científico, arrea, un conocimiento suficiente de las lenguas cooficiales. Antes que nadie se apresuró a hacerlo el denominado “Consell Insular” de Menorca (Consejo Insular), en manos, cómo no, del siempre exasperante PP de Marga Prohens.

Que el dog-tor (chiste malo) se olvide de curarle la patita a Chufo, un bigotudo schnauzer “emperropadronado” en Mahón, si no obra en su poder el preceptivo titulillo B2 de catalán. Que de nutrición perruna y de cánidas dolencias sabrá la mundial, pero si el idiota del amo se empecina en que le dé el parte facultativo de Chufo en catalán, y no está capacitado para ello, ya puede hacer los bártulos por gentileza del PP menorquín, agarrar el ferry de Balearia e ir pensando en ejercer su noble oficio en Murcia. Tal y como sucedió en Ibiza con oncólogos y cardiólogos durante el mandato en la región de Francina Armengol, la tercera autoridad de España en la actualidad, y no es una broma pesada. Quiere decirse que no es broma lo de la fuga de oncólogos, tampoco lo de Armengol, que es tercera autoridad de una nación que fue imperio en los dos hemisferios.

Siempre se ha dicho que la insularidad instila a no pocos de sus vecinos ciertos desarreglos mentales, conductas extravagantes o depresivas, incluso tendencias suicidas. Un territorio rodeado de mar, batido siempre por el viento y sin nuevos rincones por descubrir. Vivir ahí se hace, a la larga, tedioso, monótono, asfixiante para algunos entendimientos, y más cuanto más chiquituja es la isla. Y, junto al episodio veterinario, otro protagonizado por un donante de sangre de Palma corrobora lo dicho, a cuenta, suma y sigue, del despropósito lingüístico que nos desballesta como entidad nacional histórica con un montón de siglos de antigüedad y nos incapacita como auténtico Estado de Derecho de ciudadanos libres e iguales ante la ley.

Ese buen señor, henchido de loabilísimos sentimientos humanitarios, se acercó a la clínica para donar sangre conforme había hecho en ocasiones anteriores. Gratitud por su altruismo y civismo ejemplares. Solo que esta vez fue atendido en español por un miembro del personal sanitario. Todo hay que decirlo, aunque parezca mentira semejante contradiós, estas cosas suceden aún en España, en pleno siglo XXI. Qué disparate: ¡¡¡Atender en español… en España!!! Y es que no sabe uno a qué extremos de ignominia llegaremos. Encima que das tu sangre gratis et amore, pinchazo que te crío, va el indeseable ése de matasanos enfundado en bata blanca, fonendo al cuello, y te habla en el idioma colonial. Una experiencia horripilante.

Póngase usted en el pellejo del donante (mejor que en el del tomante). Nadie está obligado a dar sangre, un bien preciado para uno mismo, y escaso, que no se debe derrochar alegremente. Y, lo dicho, va uno de buena fe y se la extraen en español. En este caso no hablaríamos de donación o extracción aquiescente, si no de expolio del torrente sanguíneo. España nos roba, la sangre incluso. Ya no se trataría de una práctica clínica, antes bien de una agresión vampírica. Por ello, el protagonista de esta anécdota agarró un cabreo del quince y abandonó las instalaciones sin someterse al operativo. Que se olvidaran de su sangre, de modo que ésta continuaría en su totalidad fluyendo por sus venas, regando sus vísceras despreocupadamente.

La decisión de nuestro protagonista habilita una reflexión, acaso contraria al consenso admitido, y basado en el sentido común, que rige el mecanismo de las transfusiones sanguíneas. La sangre en depósito, fruto de donaciones voluntarias, se suministra, es sabido, a los pacientes por estado de necesidad, gravedad y urgencia sin atender a otras consideraciones. Da igual de quién se trate y cuáles sean sus circunstancias. Cabe habilitar en circunstancias excepcionales una suerte de triaje, sea un accidente con múltiples heridos o un atentado terrorista especialmente devastador con numerosas víctimas, si es que en ese momento las reservas disponibles son limitadas y conviene fijar, a criterio médico, una prelación asistencial.

Pero si las autoridades consintieran, a petición de nuestro protagonista, o por disposición de la propia autoridad, que la extracción de sangre se ha de operar obligatoriamente en el idioma elegido por el donante en un contexto de cooficialidad lingüística de ámbito regional, queriendo decir qué personas pueden sacarle o no la sangre, que es suya… por qué razón, tirando de ese mismo hilo, no habría de disponer el donante de la facultad discrecional de decidir quiénes habrían de beneficiarse y quiénes no de su generoso acto. Si soy negro, mi sangre para un hermano. Si pertenezco al Klan, que se olviden negros, judíos y comunistas. Si soy musulmán, jamás para un infiel. Si soy machista, tendrán preferencia las mujeres bellas. Si soy progre, vetados los votantes de Vox y a la inversa. En definitiva: si soy catalanista, mi sangre nunca ha de salvar la vida de un colono piojoso que habla en español, es decir, la lengua de las bestias taradas (Quim Torra dixit).

Esto parecerá un sofisma, acaso un argumento cornuto de ínfima calidad, pero no dista mucho de la pretensión que hemos oído en ocasiones concerniente a una hipotética distribución electiva, por deseo del contribuyente, de la parte alícuota de los impuestos que satisface regularmente y que habría en justicia de obligar al fisco… que, todo hay que decirlo, y sirvan estas horas demenciales que vivimos como botón de muestra, surte de liquidez al gobierno para malgastar en gilipolleces descomunales, cuando no en canalladas aberrantes que hipotecan onerosamente el futuro de nuestros hijos, sobrinos y nietos. La moraleja de todo esto es que, de no ser la sociedad española una sociedad enferma por infecciones lingüística e identitaria, a nadie jamás le importaría un bledo que le atendieran en español, lengua oficial en toda la nación, es decir, la lengua nacional, a la hora de donar sangre.  

(*) Hombre-lobo. Personaje, Romasanta, interpretado magistralmente por JL López Vázquez en “El bosque del lobo”, de Pedro Olea, una de las mejores películas del cine español.   

(**) “Enraizados”  

Oye, tú, “nyordo”, pedazo de atún, a mí no me acerques esa jodida jeringuilla si es que me vas a hablar en español… que me pinchen tiene un pase, pero no en la lengua imperialista de los garbanceros mesetarios que sacuden a sus mujeres y violan a sus propias hijas…

El gobierno regional y las asociaciones más activas en la imposición del catalán (Òmnium, ANC, Plataforma x la Llengua) firman con el Barça un acuerdo por el que éste se compromete a promover su uso en todas las secciones deportivas, implicando por igual a equipos técnicos y jugadores, particularmente durante los entrenamientos. De modo que la más granada perla de la cantera, Lamine Ben Yamal, y el ariete goleador de la plantilla, el polaco Lewandowski (*), que ondeó la bandera estrellada en la guagua descubierta que recorrió las calles de Barcelona, habrán de comunicarse entre sí en la lengua de nuestros juramentados indigenistas.

Hubo en la rúa que celebró la consecución del campeonato duelo de banderas o “vexilomaquia”. Lewandowski por un lado, ya se ha dicho, secundado por varios jugadores convocados para representar a España en el mundial, Dani Olmo y los “García”, Eric y Joan, y, por otro, Ben Yamal enarbolando el estandarte palestino cual aguerrido gastador de Hamás, en un gesto de empatía con los matarifes que entraron en Israel rajando tripas a embarazadas a machetazos, ametrallando a docenas de jóvenes en un festival de música y flambeando a sus víctimas con lanzallamas para darles ese puntito entre crujiente y churruscado ideal para barbacoas salchicheras (véase en yutube el documental “Screams before silence”).

La deriva del monolingüismo inquisitorial, ahora también en el ámbito deportivo, no habría de causar sorpresa, lo que no quiere decir que no procure irritación y fastidio a los espíritus sensibles y libres, se expresen en catalán o en español. Primero, va de suyo, fueron a por los más “vulnerables”, esto es, los niños. Víctimas indefensas que, una vez en el aula, quedan abandonadas a su suerte y en manos de la dirección del centro y del claustro de profesores, es decir, la elite de los batallones herodianos del nacionalismo. Y fueron bombardeados con intenso fuego artillero de “normalizaciones” primero, e “inmersiones”, después. A los adultos, en general, les importó un bledo porque, en razón a la edad, ellos ya fueron escolarizados, escapando de tamaña melonada (que arreen los que vienen detrás). Y disfrazaron su desidia y cobardía echando mano de una antología de patochadas que particularismo e izquierda, con el dontancredismo impasible de la derecha a su favor, les sirvieron en bandeja y repitieron como aves parlanchinas…

… Que si “hay que compensar los excesos del franquismo”, como si las actuales generaciones “inmersionadas” nacieran condenadas a convertirse en moneda de cambio de un agravio anterior. “Lo importante es lo que se aprende y no en qué idioma se aprende”. Exacto, y va a ser lo mismo aprender Física Nuclear en bable o en una de las variantes austronesias de los trobriandeses papús, que no en un idioma universal como el español. “Total, ya lo aprenden viendo la tele, con amigos y en la calle”, es decir, templando sus espíritus gracias a la telebasura, pillando costo o farlopa por las esquinas y yendo de putas, o de travestis acaso. “A fin de cuentas aprenden el mismo español que los alumnos burgaleses, como demuestran las notas de selectividad”… cómo no, en dos horas semanales frente a treinta, “quinceplicando” el coeficiente intelectual de aquéllos. O largando la cansina monserga de la argamasa milagrosa de la “cohesión social” que tan fructífera ha sido en Cataluña en estas últimas décadas… no hay más que ver lo cohesionados que estamos los catalanes, divididos según TV3 entre catalanes y “nyordos”, y según los resistentes al nacionalismo entre catalanes y “lazis”, y entre ambas facciones tan “cohesionadas” se abre hueco el melifluo y viscoso PSC de Illa rindiendo pleitesía a los “lazis”, pero con las alforjas rebosantes de votos “nyordos”.

De modo que, neutralizados los niños por sucesivas generaciones gracias al colaboracionismo del 99’75% de los padres, divididos a su vez en entusiastas, indiferentes y una reticente minoría, el guión señala ahora al paisanaje en su esfera profesional. Recuérdense aquellas bravuconadas del tipo “a mí nadie me obligará a hablar en catalán, hasta aquí podíamos llegar”, y eso vale todavía para las amistades y para la intimidad domiciliaria, pero ya no para el ámbito laboral.

De tal suerte que las exigencias lingüísticas ya han condicionado a muchos adultos al optar a promociones profesionales, resultando de ello, de no acreditar nivel suficiente, estancamiento en su carrera  e incluso el despido. Y han tragado. Y se ha exigido capacitación en la lengua cooficial (diferentes niveles de desempeño) a taxistas, atención al público tanto en la administración como en comercios privados (con especial incidencia en la hostelería), enterradores (no es coña), jardineros, bomberos, conductores de autobuses urbanos, personal sanitario e incluso al trompetista de la orquesta municipal de Barcelona. Normativa que ha traspasado nuestra región y ha tenido eco en Valencia y Mallorca, también con gobiernos del PP. Estos requisitos han despertado, ocasionalmente, tibias protestas de sindicatos sectoriales, aunque sus cúpulas dirigentes, a la hora de la verdad, suscriben alegremente cuantos pactos y manifiestos por el monolingüismo obligatorio en lenguas locales les ponen delante de las narices, no sólo por aquello de no morder la mano que da de comer, si no por sus firmes convicciones particularistas y disgregadoras.

Es llegada la hora del fútbol, al que no en vano llaman “deporte rey” dada su enorme proyección social. Se trata de invertir la tendencia espontánea de hablar en español tanto de los equipos técnicos, como de jugadores y aficionados en el graderío. En suma, de ir contra la realidad. En un fenómeno de masas como el fútbol profesional se estila el uso de lenguas francas, aquéllas en las que todos se entienden por la diversa procedencia de los actores. Se ficha a un entrenador holandés, a un portero esloveno y al mediocampista camerunés más cotizado. Además, el escurridizo delantero es canarión y le chiflan las papas “arrugás”, y el defensa de cierre es un chicarrón del norte que ha hecho carrera en el Bilbao. Estando así las cosas no parece lo más conveniente dar la charla previa al partido clave de la temporada en catalán. Hay que analizar al rival y el Sporting de Calatayud es un hueso duro de roer. Es preciso dar con sus debilidades y explotarlas y, al tiempo, anular sus virtudes en el juego, sometiendo a sus jugadores más creativos a una presión asfixiante, dejando ir alguna patadita. El público clama al unísono “¡A por ellos, oé!, “¡Al bote, al bote, de Calatayud el que no bote!”. Y el técnico holandés sale del banquillo hecho un basilisco para increpar al árbitro en un español deleznable, pero mejor que el de Marta Rovira (ERC): “¡A ti te parió una madre!”, mientras los ensordecedores cánticos de la hinchada “le ponen la gallina de piel”.

Con todo, ha habido una muy significada excepción: la del astro argentino Lionel Messi. Echó los dientes en la cantera azulgrana y en la vida ha pronunciado una palabra en catalán. Y se lo han disculpado por ser vos quien sois. Ítem más, es fama que su hermanita desesperó porque al ser “inmersionada” en una localidad cercana a Barcelona agarró un tremendo berrinche, la pobre se sentía el patito feo de la clase y la familia, por no montar un quilombo, la mandó de vuelta a la Argentina. Un caso que los contrarios a la inmersión liberticida no supimos rentabilizar… y es que nunca fuimos llamados por los caminos del agit-prop.

De igual manera que en el patio de recreo de escuelas de primaria e institutos se han colado espías de las asociaciones rigoristas de la lengua (“personal ajeno a la obra”) para escudriñar en qué idioma juega o se relaciona el alumnado, con el pláceme de centros y “ampas” (sin pero con hache), habrán aquéllas, en lo sucesivo, de infiltrar a sus sabuesos en el graderío, de tapadillo, para fiscalizar los gritos de animación del respetable. Tomarán notas, disimuladamente, y elevarán los informes a quien corresponda. Objetivo: aguzar el oído y discernir si la afición canta «¡Campeones!” o “Campions!” El nacionalismo particularista y la ultraortodoxia lingüística estimulan mejor que nada ni nadie el chivateo y la delación. Para recorrer de incógnito los diferentes sectores del estadio, no habrá disfraz más al caso que el de aquellos vendedores de antaño que voceaban sus artículos entre los espectadores… ¡Hay Celtas, gaseosas, pipas y altramuces!… ¡A las ricas almendras garrapiñadas!…

Los jugadores del Barça, cuando despachen entre sí sobre el terreno de juego, se taparán la boca, tal y como hacen ahora, pero no ya por si un especialista en lectura de labios desentraña la conversación y desvela las consignas recibidas del entrenador, y transmite la preciada información al equipo rival, no; lo harán por cautela y temor a los “confites” del catalán, no sea que identifiquen la lengua que están empleando y la directiva les atice una sanción disciplinaria.

(*) El polaco Lewandowski ya no podrá disfrutar de esa prebenda pues ha finalizado su contrato y cambia de aires

Ya tomé mis lecciones de catalino, pibe… eeeste, ya sé decir “gol”, “match”, “penal”, “declaració d’ Hisenda” y “pacte amb la Fiscalía”… que os den por el orto…

Así se ha pasado décadas la resistencia: sin noticias del gran escritor Eduardo Mendoza. Las tuvimos de Gurb, ese simpático alienígena que aterrizó en la Barcelona preolímpica habiendo adoptado la apariencia de la escultural Marta Sánchez. Mendoza dio el pelotazo literario con la fenomenal novela titulada “La verdad sobre el caso Savolta” que, en tiempos, formaba parte del programa de lecturas obligatorias del Bachillerato. Cuando el bachillerato era Bachillerato. Su consagración llegó con otro exitazo de ventas: “La ciudad de los prodigios”. Una de las mejores firmas de la narrativa española contemporánea.

Sucede con Eduardo Mendoza lo mismo que con otros escritores catalanes que escriben en español, amén de cantantes y artistas de disciplinas diversas. Con relación al nacionalismo obligatorio que asfixia la sociedad de la que forman parte, y a las políticas lingüísticas vigentes desde mediados los 80 del pasado siglo, tendentes a la proscripción del español en la vida pública e institucional, se han colocado de perfil como formando parte de un jeroglífico egipcio y han callado como malas putas.

Dicho a la pata la llana, no se mojan ni debajo de la ducha. A ellos les vale mientras cobren buenos royalties de las editoriales a pesar de que la lengua en la que se ganan muy honrosamente la vida es considerada la lengua “nyorda” (*) de los colonos y ha sido desterrada sin contemplaciones de las aulas, e incluso del patio de recreo. En otras palabras, han ejercido una blandengue neutralidad. “Yo a lo mío y tú depaupera a tus anchas la instrucción pública mediante el aldeanismo lingüístico, que yo no digo ni pío”. No hace falta ser un lince para ver que en una situación así, de ataque continuado a la lengua nacional, otrosí lengua de referencia familiar mayoritaria entre los catalanes (según el propio “CIS” indígena), esa equidistancia no es si no colaboración “pasiva” con el régimen en grado medio-alto. No les preocupa ni mucho ni poco que la jibarización intelectual promovida por el modelo catalanista les excluya de las sublimes manifestaciones culturales de la región cuando la administración exhibe lo más granado de la producción autóctona en ferias internacionales, sea la de Frankfurt. Mientras no les incomoden mucho por escribir en español (o cantar, tipo “Estopa”), van servidos.

Que un escritor no tiene por qué ser un héroe y jugarse el pellejo, va de suyo. Y es muy libre, como cualquiera, de comprometerse o no en la defensa de una causa. Pues causas hay para todos los paladares, como la preservación de las focas monje, la defensa de las libertades civiles y políticas en Cuba o Venezuela, o, en sentido contrario, el respaldo entusiasta a esas mismas tiranías liberticidas del Caribe (detenciones, torturas, “desaparición” de disidentes). Sin ir más lejos, la sumisión al castrismo ha gozado en el gremio aludido de un enorme predicamento. Recordemos el caso paradigmático de Serrat que, a principios de los 70 del pasado siglo, actuó en el parque Lenin de La Habana, según cuenta en sus memorias Juan Abreu, y allí los sayones de la dictadura la emprendieron a porrazos contra los espectadores sin que el aclamado intérprete suspendiera el recital, como si la cosa no fuera con él.

Muchos de nuestros heroicos artistas e intelectuales se blindaron de las acometidas del nacionalismo buscando abrigo en el PSC, del que el PSOE actual es lacayuna franquicia a nivel nacional. Eduardo Mendoza ha sido uno de ellos. Pero, hete aquí, de un tiempo a esta parte el autor ha largado algún que otro alfilerazo al nacionalismo, acaso porque ya tiene una edad que le permite decir a las claras lo que piensa sin supeditar sus declaraciones al interés comercial o a la subsistencia civil, el temor a eso que llaman “cancelación”. Y en esa onda, fuera o no un truco de prestidigitador, se sacó de la manga una inocua chanza sobre la concurrencia del día de “sant Jordi” (san Jorge), mártir capadocio y patrón de Aragón, Inglaterra, Rusia, Georgia, Etiopía e incluso de Friburgo en Briesgovia, y del día del libro que conmemora el nacimiento de Cervantes. Un chascarrillo venial, inofensivo y ayuno de toda sustancia polémica. Dijo algo así como que “sant Jordi”, el sauricida, era una suerte de maltratador animal.

Si aplicamos el esquema de Bettelheim de su “Psicoanálisis de los cuentos de hadas”, vemos que el dragón, más acá de representar al maligno (a lo maligno), simboliza esa parte nuestra oscura, escondida, donde anidan los instintos, las pulsiones primitivas que han de ser sometidas, sublimadas, vencidas para experimentar una purificación o elevación espiritual sobre el componente animalizado de nuestra naturaleza. La sauromaquia georgiana supone, por así decir, la victoria sobre nuestro cerebro reptiliano.

La cuestión es que la chufla nimia y pueril de Mendoza abrió las carnes al separatismo y de no taponarse la herida con las manos, le habrían caído las tripas al suelo con un frufrú de vísceras deslizantes. Indignación. Sentimiento patriótico herido. Agresión intolerable. Catalanofobia. Tambores de guerra. Y la llamada, no es coña, a quemar a lo “Farenheit 451”, libros de Mendoza en la plaza pública. A santo de qué reacción tan furibunda, tanta sobreactuación. Obviamos la equiparación de la airada respuesta catalanista a las hogueras de la bibliofobia nazi que la tomaba con autores por su condición de judíos, por su afinidad ideológica al socialismo o por aquello del aburguesamiento decadente o degenerado. Tratándose tan funesto episodio de un mayúsculo ejercicio de intolerancia, la angurria (**) incendiaria de nuestros catalanistas es, si cabe, más inconsistente aún, habida cuenta que acercan la lumbre a la producción mendocina por una inane alusión a una leyenda, que es como montar en cólera por pitorrearse uno de “Los tres cerditos”. Hay que ser paleto y gilipollas. Y para mí tengo que nuestros particularistas chifletas en su fuero interno creen que “sant Jordi” y san Jorge son dos santos distintos. Que puede que el segundo fuera un paladín de Diocleciano convertido al cristianismo, y martirizado por ello, pero que el primero, es cosa segura, vino al mundo en Roda de Ter.

No hay mal que por bien no venga. Y Mendoza, tan discreto durante décadas, confundido con el paisaje, echando mano de la tecnología biométrica de camuflaje ensayada por su personaje Gurb, y apadrinado por la progresía y tolerado por el régimen catalanista, se gana ahora, sin haber sudado la camiseta, fama de forajido, de autor maldito, de outsider, de incordio para el aborigenismo exaltado y esta suerte de improvisada campaña de propaganda le aúpa al puesto número uno en ventas el día 23 de abril. Miel sobre hojuelas. Una disidencia oportuna y rentable. Que lo sea en adelante sincera y perseverante.

El complejo simbólico del caballero que somete al dragón de una lanzada ha de permanecer intacto. La más mínima variación compromete su eficacia. Como una fórmula mágica o un ensalmo al que cambiamos el orden de las palabras. Recuerda la impostada y ridícula hiperdulía georgiana del catalanismo, en cierto modo, a aquel druida escocés autor de la más descriptiva y poética metáfora del nacionalismo que he conocido. El chamán se acercó a las orillas del lago Ness y mediante un hechizo instó al monstruo a que permaneciera escondido entre las anfractuosidades y honduras del lecho lacustre. Que es un hecho del que ya se ha dado fe en tractoradas anteriores. En efecto, una expedición científica londinense, equipada con radares, sonares y aparatejos de última generación, quería escudriñar cada rincón del lago para hallar de una puñetera vez pruebas consistentes de la presencia del monstruo, un fósil viviente de la criptofauna, o, en caso contrario, proclamar definitivamente su inexistencia. Nessie, trasunto del in illo tempore, de las ancestrales y primigenias esencias de Escocia, una suerte de William Wallace con escamas, debía permanecer oculto, inmergido, a salvo de la mirada indiscreta y analítica de la ciencia. Al margen de la razón, pues la bestia pertenece a ese mundo de brumas de los tiempos oscuros y, cual vampiro nocherniego, no puede ver la luz, pues la luz sería la causa de su destrucción.

Con todo, no andamos muy sobrados de efectivos de este lado y las altas más talentosas las celebramos con entusiasmo, de modo que, don Eduardo, bienvenido al club y apriete el paso con decisión que ya vamos tarde. 

(*)  “Lengua nyorda”: “lengua de mierda” o “lengua española”, en el argot catalanista

(**) “Depradismo”, es decir, de Juan Manuel de Prada. “Angurria”: ansia o afán por alguna cosa

Ya me previno mi madre, si te dejas adorar por los catalanistas, te meterán en un lío